sábado, 12 de abril de 2014

Até outro dia eu lia 'As flores do mal', de Charlies Baudelaire, aquele poeta francês do século XIX. É um tantinho deprimente.  Mentira, é o fundo do poço mesmo. É luz que cega. Tem o horror de um rato morto no caminho. É sádico como quem enfia o dedo na nossa ferida. Por mais que eu queira exagerar, qualquer coisa (e todas as coisas juntas) é insuficiente, não dá conta de exprimir o que senti. Não li todo e já devolvi na biblioteca. E só por isso eu sobrevivi. Mas foi por pouco.

Pra tirar o peso e a dor nos ombros causados por Baudelaire, peguei 'Comédias para se ler na escola', do Luis F. Veríssimo. Já tinha lido esse e dado boas risadas, dessas de doerem as bochechas; tem umas crônicas engraçadíssimas. Mas não funcionou dessa vez. Li ávida, querendo alegria, vibração, leveza... Baudelaire foi um golpe e tanto! Comecei e terminei numa tarde, sem sucesso. Estranho, porque eu tenho o riso frouxo. Rio muito facilmente e tenho bom humor, quase inabalável. Quase. Quando terminei, ainda tinha uma melancolia terrível!

Peguei também 'De amor e de sombras', de Isabel Allende.

'Só o amor com sua ciência nos torna tão inocentes - Violeta Parra'. Descobri há pouco que é o verso de uma canção, mas li na epígrafe do livro da Isabel. A propósito, eu gosto muito de epígrafe. Quando bem escolhida, ora me anima mais para a leitura adiante, ora me prende na página lendo repetidamente as suas poucas linhas. E mais: sempre achei epígrafe um charme.